Bien le bonjour aventurier ! Tu veux que je te parle de moi ? Eh bien, pour commencer, je m'appelle Lysandre Lorenzaccio. Je suis né à Senan (pour ceux qui se demandaient, oui l'accent vient de là oui.) il y a assez longtemps, à peu près une centaine d'année je dirais. Je n'ai plus trop la notion du temps en fait. Je sais que ça ne se voit pas des masses parce que je suis plutôt bien conservé mais je suis un zombie. Depuis un certain temps, je suis musicien pour Akashi mais bon je remplis ma tâche quand cela me chante, après tout je suis libre ! Je n'ai plus grand chose à dire, le reste vous le découvrirez en lisant ma fiche, alors à bientôt.
Un jardin. Ensoleillé, entourant une jolie maison qui, si elle est un peu en ruines, possède un charme stupéfiant. Lysandre entre, les yeux plissés à cause du soleil qui illumine son visage. Il réussit à distinguer la silhouette fine de sa mère, assise près d'un cerisier avec sa grande sœur. Leurs visages lui semblent flous au départ, comme s'ils n'existaient pas, et puis il les distingue enfin. Elles lui sourient. Lysandre sent son visage s'étirer en un sourire un peu maladroit, un peu malade, et il trottine pour les rejoindre, heureux. Sa mère cueille une fleur qu'elle vient glisser dans les cheveux de la petite fille. Lysandre sursaute alors que sa vision se teinte d'un rouge sanglant, l'espace d'un instant, et il s'empresse de rejoindre sa mère et sa sœur, s'installant près d'elle sur la couverture blanche posée sur l'herbe. Sa mère tourne la tête vers lui, ouvre la bouche et...
- Lysandre, Lysandre !
L'enfant ouvre les yeux alors qu'une main puissante secoue son épaule. Sa vision est floue quelques instants et puis il réalise enfin. Adieu, jardin ensoleillé, herbe fraîche, visages souriants. Devant lui se trouve le visage grave de son père qui le tire du lit sans ménagement.
- Dépêche toi, tu vas être en retard. Tu sais très bien que le comte n'aime pas qu'on le fasse attendre...
Lysandre se lève, les yeux bouffis, portant la trace d'une soirée passée à pleurer et se lamenter. Dans la chambre adjacente résonne le violon mélancolique d'Aloysia, telle une noce célébrant la triste vie de la famille Lorenzaccio, occupée à servir un comte qui aime écraser leur liberté à coups de talons. Lysandre mange de la nourriture sèche, s'habille, les gestes mécaniques, sous le regard impassible de son père. Un soupire échappe à la surveillance de l'enfant.
- Eh bien, s'étonne M. Lorenzaccio ?
- J'ai pas envie d'y aller Papa... C'est pas juste...
- Je sais, Lysandre. La vie est injuste.
Il pose une main réconfortante sur l'épaule de son fils et l'entraîne hors de leur petite chambre, fermant la porte sur les gémissements douloureux d'une mère malade et les pleurs d'une grande sœur désespérée.
Les couloirs se succèdent, comme s'ils étaient tous les mêmes. Les tableaux le suivent du regard. Les adultes le bousculent, les enfants lui sourient d'un air narquois. Le comte prenait un malin plaisir à le rabaisser à chaque parole, à chaque geste envers lui. Lysandre a 7 ans lorsque commence son labeur, lorsqu'il devient le serviteur du comte. Un comte insignifiant somme toute, mais assez grand pour acheter toute une famille de roturiers à son service. Les Lorenzaccio. Un nom qui sonne comme on l'attend à Senan. Alors pourquoi ne sont-ils pas nobles ? Pourquoi ne sont-ils pas riches ? Pourquoi ne sont-ils pas libres ? Très tôt, le jeune Lysandre comprend l'idée de liberté, très jeune Lysandre comprend qu'il doit chérir sa liberté et la protéger à tout prix. Mais comment, alors qu'ici il ne doit agir que comme le petit chien du comte ? Ah, comme il le déteste. Enfin, c'est réciproque, c'est connu que l'enfant et l'adulte se détestent, se haïssent cordialement. Et Lysandre trime, trime, trime...
La voix de sa mère l'appelle. Elle l'appelle, alors que Lysandre court dans le noir. Il n'a aucune idée d'où il va, ses jambes le guident d'elles même. On l'appelle, alors qu'il fuit aussi vite qu'il peut. Bientôt, la voix de son père, et du comte, et de tout le monde se mêle à celle de sa mère, l'appelant inlassablement. Lysandre se bouche les oreilles, les yeux fermés les sourcils froncés. Il continue de courir, et bientôt la mélodie du violon couvre toutes les voix.
Lysandre a commencé la musique très tôt. Au départ, son père voulait lui transmettre son savoir, sans se douter que son fils se révélerait être un prodige, un surdoué, malgré son jeune âge. Alors, les leçons de piano, de violon se succédèrent, toujours plus difficiles. Mais c'était comme si Lysandre savait déjà tout. Oh comme les amis du comte étaient stupéfaits par le petit génie ! Il était devenu le jouet de toutes les réceptions, le trophée que l'on expose en riant. Il ne comprenait pas, Lysandre, alors il jouait, bêtement. Mais il aimait sa musique.
Un jour Lysandre refusa de jouer. Sous les regards moqueurs de la noblesse, Lysandre avait pris son courage à deux mains, Lysandre avait dit « non ». Quand il était rentré dans les quartiers des serviteurs, son visage était tuméfié, car on l'avait frappé pour avoir désobéi. Mais Lysandre était fier, car il avait réussi à défendre, en quelques sortes, sa liberté.
Plus jamais on ne lui demanda de jouer, et on préférait alors sa sœur, la petite poupée fragile qui aimait faire du violon. Elle ne jouait que des airs tristes, Aloysia, comme un oiseau qui chante, enfermé dans sa cage dorée. Aloysia, elle se pliait aux ordres parce qu'elle avait peur de ce qu'on pouvait faire à son petit corps de femme si elle osait refuser.
Lysandre savait qu'en grandissant certaines choses allaient changer. Il n'aimait pas ça et en même temps le sentiment d'inconnu lui donnait des frissons. Et s'il pouvait enfin s'en aller d'ici ? La nuit il rêvait de grands espaces, de femmes qui lui sourient aimablement, de compliments, de liberté et de ses rêves qui s'accomplissaient, entrecoupés d'images sombres de sa famille grise, enfermée, déshonorée. Lysandre se sentait bien seul, bien égoïste.
Monsieur et Madame Lorenzaccio étaient amis d'enfance. Ils s'étaient rencontrés dans la campagne Sugarienne et s'étaient suivis à Senan. Ils avaient toujours été très complices, et lorsque Monsieur lui demanda sa main, Madame ne refusa pas, au contraire. Mariés, avec leur petite fille et leur deuxième enfant tout fraîchement né aux bras, leur déchéance n'attendit pas longtemps. Sans le sou, ils s'engagèrent comme serviteurs dans la première famille voulant bien les engager.
Ils s'étaient suivis toute leur vie, ce fut bien naturellement qu'ils se suivirent dans la mort. La vieille femme, malade depuis la naissance de son fils, s'en alla dans son sommeil alors que Lysandre n'avait que 15 ans. Abattu, son mari suivit bien vite, trouvant la mort une semaine après. Ainsi, les enfants du défunt couple furent séparés. Lysandre était emmené dans une autre famille de nobles. Un baron, un enfer oui. Un tyran envers les domestiques. Engagé en tant que musicien, il était malmené. Ballotté dans tout les sens, demandé ici et là, il n'avait aucun moment de repos. Tout ceci le rendait fou, il perdait la tête ! Il composait maintenant ses propres musiques, avait un orchestre à sa disposition, tout ceci était bien beau... Mais qu'est ce qu'il devenait faible. Un seul murmure traversait ses lèvres désormais « Assez... », chuchotait-il lorsqu'on lui ordonnait compositions sur compositions, encore, toujours, nuit et jour, encore et encore.
Un jour il le hurla. Il cria ce qu'il avait sur le cœur, avant de venir annoncer sa démission, car il ne pouvait refuser l'appel de la liberté. Lui, il était talentueux, il pouvait se faire un nom s'il s'en donnait la peine. Alors, il partit. Sans se retourner, et jamais il ne regretta son choix. De ce qu'on lui rapportait, sa sœur avait des maîtres qui la traitait bien, avec respect, et elle ne semblait pas vouloir s'en aller, alors il ne vint pas la chercher. Pas tant qu'il n'avait pas de situation stable. Il reviendrait plus tard. Oh, il avait de la suite dans les idées.
Ainsi, il prit la route vers Pandora, accompagnant des petits groupes de musiciens et proposant ses services à qui le voulait bien. Il mit à peu près un mois à arriver à Loitaceila. Il était jeune, déterminé, bref il avait tout pour lui alors qu'il commençait à traîner dans les rues de la capitale à la recherche de travail.
Il finit par être engagé au service d'une famille de nains qui recherchaient des domestiques. Lysandre, dont la motivation était au summum, ne rechignait pas à la tâche, proposant ses services et partageant son don de la musique avec ses maîtres. Les nains étaient agréables et aimables en général, à part peut être le doyen de la famille qui avait tout de suite montré à Lysandre qui était le patron ici. En effet, le jeune humain et son ego démesuré en faisaient peut être un peu trop parfois. Et ce qui dut arriver arriva.
Lysandre se pencha sur le nain, poings sur les hanches.
- Je suis libre monsieur !
- Ah oui ?
- EH OUI !
- EH BAH NON !
S'en suivit la gifle la plus puissante que Lys connut dans sa petite vie. Il tomba à terre, sonné.
Bien sûr, Lysandre ne renonça pas à sa précieuse liberté. Il avait juste acquis qu'elle s'arrêtait au moment où ce nain passait dans le couloir et au moment où le jeune homme frôlait le mur pour l'éviter. Lysandre s'était finalement vite accommodé à sa vie de serviteur, même s'il voulait plus. Être plus haut dans la société et se faire enfin respecter. Ce n'était un secret pour personne, tout le monde savait qu'il visait haut. Alors, puisqu'ils n'y voyaient aucun inconvénient, ils lui laissèrent plus de liberté, lui permettant d'aller dans des salons normalement réservés aux nobles et hautes familles. Et il fallait l'avouer, Lysandre semblait être dans son élément. Complimentant les jeunes femmes, discutant avec les hommes, et parfois l'inverse, il était comme un poisson dans l'eau. Certes, c'était le début d'une vie de débauche et de luxure qui commençait mais après tout, pourquoi pas ? Aussi, il commençait à se faire connaître dans le monde de la musique, et sa réputation ne cessait de grandir. Bientôt, on ne parla plus que de lui dans les salons.
C'est ainsi qu'il rencontra Edgar. Un garçon discret mais si beau, il fallait l'avouer. Musicien lui aussi, les deux jeunes hommes s'entendirent bien très vite. Et évidemment, leurs discussions finissaient sous les draps. Bien entendu. Mais si Edgar semblait aimer Lysandre, ce n'était pas vraiment réciproque, le musicien de Senan ne trouvant pas ce qu'il cherchait en la personne d'Edgar.
Et puis il y eut Lewis. Lewis c'était... Un peu comme une évidence. Une évidence dure à accepter, c'est vrai : Lewis n'était pas un garçon facile. Trop sombre, il semblait presque dangereux aux yeux de Lysandre. Ce fut un préjugé que Lysandre oublia bien vite une fois qu'ils firent connaissance... Et que Lysandre tomba totalement amoureux, délaissant par la même occasion Edgar sans lui donner la moindre explication. Lewis par ci, Lewis par là... Il pensait toujours à lui, ne parlait que de lui, si bien qu'il se fit réprimander plusieurs fois, parce qu'il commençait à être lourd à ne parler que de ce cher Lewis Lovecraft.
Bientôt, et parce que Lysandre avait une totale confiance en ses charmes (on ne lui en voudra pas), il commença à se rapprocher du jeune homme brun, si bien qu'on entendait parfois des bruits étranges venir de la chambre de Lewis, la nuit. Ah ça pour s'être rapprochés... Ils étaient bien amoureux, même s'il arrivait que Lysandre retourne voir Edgar le soir, quelques fois.
Leur idylle aurait pu durer un long moment, peut être toute la vie, si Lysandre n'avait pas fait une funeste découverte. Errant dans les couloirs du manoir Lovecraft à la recherche de son amant et de son frère, une forte odeur de sang attira son attention. Alors qu'il entrebâillait la porte pour satisfaire sa curiosité, il reconnut le corps de Lewis allongé au sol, la gorge couverte de sang. C'était ainsi que s'achevait leur aventure : sur un meurtre et un suicide. Dans la salle gisaient les corps des deux frères, tués tous les deux à coups de poignard.
Lysandre n'avait certainement pas eu la force de pleurer, ou de hurler. C'était sans un bruit qu'il s'était rapproché et agenouillé près de Lewis, le prenant contre lui. Il avait vérifié méthodiquement son pouls avant de faire de même pour Edgar, sans succès. Les deux fils Lovecraft étaient morts. Il avait tout perdu : il était orphelin, sa sœur avait été retrouvée morte quelques semaines plus tôt, et voilà maintenant que son amant et son meilleur ami s'entretuaient. Fou de désespoir et sans réfléchir, il se saisit du couteau tâché de sang et se trancha la gorge d'un coup sec.
Noir.
Et puis, ses yeux qui se rouvrent, comme s'il s'était simplement endormi. Il est serré contre Lewis qui l'enlace désespérément. Il ne ressent plus rien, tout est froid, tout est vide, mais il est bien vivant. A leurs côtés, le corps d'Edgar est inerte, mais eux, ils sont bien vivants. Des zombies.
Ils avaient vu leurs proches mourir uns à uns de vieillesse, même si Lysandre avait retrouvé récemment Aloysia, qui avait elle aussi échappé aux griffes de la mort. Edgar, quant à lui, ne s'était jamais réveillé, et parfois Lysandre cauchemardait, s'imaginant que le cadavre de son ancien amant allait sortir de la tombe pour le tuer à nouveau.
Mais en attendant, il était bien vivant, et avait l'éternité pour profiter de sa liberté tant chérie.
Mar 22 Déc - 4:10
